julio 23, 2014

Magos en la poesía

Aquí una grabación parcial de lo que fue la presentación en el Claustro de Sor Juana, en total habrá durado 30 min. Saludos!

junio 28, 2014

poema gótico, proceso

Sobre una montaña de llantas quemadas
con olor a pescado podrido
pensé en cuanto más hay que verter
para seguir haciendo desde nuestro lenguaje basura
cuantas páginas ya les tomarán a los futuros
poetas escribir
para devolver un destello

para hacer un espejo es más basta la codicia
porque mayor es la deformidad y el miedo

quiero vernos
a través de los ojos del cielo
los oídos del resonar
antes de palpar tener una imagen
solo una imagen de nosotros
porque esto es estar a ciegas
deformándose
amputándose un dedo de la mano
y cosiéndosele un dedo del pie
y hasta cuanto más se puede extender
el juego del arte
y la literatura?

escribir con lujo es técnica
en el rodeo mental lo que cuentan son los pasos
en que acompasas una danza misteriosa
enigmática
que solo escuchas tú
incluso cuando sales de ti
escribir con lujo es técnica
para lo cual hacemos trampa
al sólo recordarnos
que sí hay una labor
en los reflejos
y que seguimos estando
aún como los simbiontes
en el lenguaje de las cosas rápidas
entre el lenguaje lentísimo de las piedras
es parte de esa bella escritura fósil
de la cual ya somos una palabra sobre otra

que los libros sean nuestros ojos para mirar el cielo
que la poesía sean nuestras palabras en nuestro propio árbol
que pueda alzarse albergando pájaros del mundo
peces de la extrañeza, extraterrestres del futuro
diamante en el cielo
como los ojos insectos
y nuestro pixeles giren en torbellinos
formando galaxias

que difícil estar en una época en la que quieres que todo acabe
de una vez
y no poder terminar
pero uno a uno van cejando los tiempos
y los más generosos también van cejando
con el poder de determinar
algo entre las carroñas

pero es este lugar, de papiros
como llamo yo la poesía
que brota en mi mente
y se extiende por el corazón
de los lenguajes
que va en un personaje
que no conozco
muecas que quieren nacer reflejos

reflejos

no todo es yerba podrida
entendiéndolo así siguen corriendo los ríos
y no es nuestro destino la deformidad

la deformidad de la ciudad morirá
imágenes cadavéricas
anuncios de publicidad
literaturas encharcadas
encapuchadas, encapsuladas, encobijadas

yo aspiro a tallar
con mis propios huesos
y mis vértebras dorsales una música
un instrumento de aparición sin partitura
y sin historia de su música
sin instrumentistas
sin oreja que ya haya escuchado

un instrumento aparecido
a sus orejas infinitas
instrumento santo
sagrado poder de abrevarse duro
donde brotan las palabras
de un hombre

hay un problema: tallar la piedra
de toda la escritura que yo veo y sé en el cielo
tallar la piedra
cro magnon de este humano en potencia
para el cual estoy tallando esta piedra

para la toda existencia
de todos los cantos y los jardines que florezcan hacia adentro de la piedra
tallar la piedra
que tengo en mi cerebro metida
tallándose para el futuro

góticos ojos de libélula
catedral sumergida en los abismos de la esperanza
desde allá yo quiero pensar
el siguiente paso
hacia dónde se puede llegar

más metido en las orejas
orejas de piedra y acantilado

yo, veo que en un futuro
chocarán las inteligencias
de dos mundos
pero no desaparecerán
se transformará en inteligencia satelital
orbitando, identidad satelital
y cuerpo satelital
desde esa mente se caminará
con una imagen lunar de la mente

estamos destinados a esa revolución gótica
de nuevas lunas apareciendo
y las obras aún tallándose en las piedras
todo eso nos ocurre detrás de los rostros
y del antifaz y del futuro

porque yo extrañaba la música, este aire acondicionado de la poesía
tambor que se tocaba en las mañanas
resplandeciente
a un costado mío
que era un viejo mío y loco
desvelándose por aprender

así las palabras tiran hojas
tallos húmedos, brotes
flores exuberantes o no
ricas en fragancia o no
parcas para el día
o parcas para la noche

y ya no crecen
pero hacen una espesura
una pared cada vez más fuerte
entorno a las ramas vacías esta espesura
en los troncos del árbol
se llenará de espuma
espuma
es aire niño
germinar del aire
frente a la
necrosis
de tejidos muertos
y orquestados a morir
y deshacerse
la necrociudades
iban orquestadas a crecer
en proliferar como llagas al cielo
y haciendo ruidos llameantes de canibalismo


no deseo los pinceles para embarrar lo que ven mis ojos
a manotazos voy tirando a ver
una época, una imagen de la tierra
un qué magma llamado “cosmos”
a manotazos lo que no se ve
manchas y manchas
distingo estas manchas
de mí mismo
y me emprendo y me apago

Como una señal intensa
Isis madre de la luna
manto de corazón azul luminoso transparente

los velos del agua
y los velos del aire

el sopor en la somnolencia de los ríos
de repente lo veo abriendo el libro
a donde caen tus ojos como pesadas redes

pesca tú y una vez más
los mazos invisibles
para eso era el transcurso de palabras
que no tienen origen

el domovital que vítreo
lenguaje tiene una proyección
que es lenguaje humano
en un holograma de los sonidos

holograma es sí mismo
como un río que corre desde el monte hablado

a la bahía de alquimia

como un río que corre desde el diamante inmóvil
del corazón que lo sueña hasta bajar a la muerte
que es donde las ondas entran al abismo sin fin del ojo o el oído

y otra vez en el diamante




*poema largo en fragmentos, ojalá un proceso 

junio 18, 2014

Mates Burilados

Yaxkin Melchy
Ciudad de México (1985)

Mates Burilados: plenitud del sentido.
Trozo de lenguaje aún perdido en nosotros.
Enrique Verástegui


mates burilados,
tu corazón es una rueda por el cielo
de familias que se conocen y desconocen
peleas con los gatos,
rayas pintadas en las paredes de la habitación
que se alza como una montaña en reversa

mates burilados
mi corazón un tagadá, una flor mecánica
que gira en un jardín de limones
salí corriendo en patines, en el Huvr,
y todos los televisores me despedían
con la estática de una programación antigua
del tamaño del universo

mates burilados
los adolescentes mutantes vienen en camino
a tomar las riendas de una existencia vieja
transparencia para aparentar poemas
allí donde solo hay mocos y más mocos
comenzarán a jugar el videojuego
sutra de la luz dorada

mates burilados
un cd rom de la célula primordial
y si he de añorarlo que sea del futuro
en cada atmósfera
deslizándome a la espalda
escuchando la canción de los Bosson de Higgs
en el tambor de oro

mates burilados
materia, basura
montañas congeladas y refrigeradores de energía,
olores de fermento sobre los mates,
chapopote en los cuadernos,
pastizales en que amontonamos
montañas de aparatitos

basura más basura, catéteres por donde escurrimos
de aquí a allá, autobuses, aviones, más basura
tirar y alimentarse, hacer el amor
y renacer en el agua hedionda
somos los espíritus dextro tras dextro
de una nueva cordillera tras otra

mates burilados
somos los doce signos del zodiaco
envueltos en papel celofán
y bailamos al ritmo de las caricaturas
somos doce niños envueltos en zodiacos
que son los continentes nuevos
islas de basura en el mar del vómito
somos doce años, los chocomilk años
millonésimas que desaparecen
con rastro de biodesagradables destinos

una larga camita es casi nuestra vida
como nubes íbamos sacando yos de las almohadas
amamos los golfitos y los golfitos nos aman
¿cuál es la realidad, cuál es la esencia
de toda autobiografía?
yo vi que nuestra autobiografía era el leveleo
a una evolución final

con los dados psíquicos hicimos más palabras
vivíamos en un aire sólido
casi llenaríamos la literatura con botellas de PET
y eso era lenguaje, era un sinfín dentro de otro
una tormenta de agitados millones de barquitos
carcazas, medusas, montañas

mates burilados
la literatura fue propaganda
propaganda aunque fuera hermosa
yo desconocí mis poemas
y quizá estos ahora me desconocen
entre ambos la poesía
me arrojó del futuro para aniquilarse

mates burilados
chorcha, libros, chesco
seda de las rutas del chicle
que se pegará a nuestras suelas
en segundas inscripciones mayas

mates burilados
inscripciones para los perritos
comiendo estrellas
mostramos nuestras patitas de tinta
mostramos los colmillos,
Vía láctea, perritos embistiendo
a tu mancha infinita, brillante
en el corazón de la leche

mates burilados
cactus que florecen sus estrellas de papel
el espacio es herramienta de tus ventanas
y las columnas se disuelven
el espacio, digital depósito
de datos que se corrompen
como hormigas o mariposas

mates burilados
ahora que escribir
sólo tiene el ritmo de los digimundos
y los rayos que se comunican entre ellos
ahora que escribir nació de tu deporte favorito
algo así como rebotar una pelota
y encestarla en un aro
y en cada aro el paso del tiempo

mates burilados
hoy somos deportistas
surfeando con una mente fantástica
hoy erigimos las nuevas tierras lúcidas
desde un rebosamiento
adrenalina, mecánica, albúminas
el escenario de otro ADN ha comenzado
y todo se renueva en las paredes del ojo

Crecemos como los líquenes


Sobre el festival subterráneo de poesía (2008, 2010, 2012 y 2014)

¿Para qué un festival y no solamente una escritura como innovadora del lenguaje? Qué se ilumina invitando y hablando y también festejando, sino las fuerzas peculiares del enlace de los individuos, ensayar reacciones en partículas tiene dimensiones de querer un ecosistema. Hacer movimiento es también un curso de la naturaleza que transcurre en nuestra literatura como un huracán, un tsunami y un meteorito. Los pasados festivales subterráneo no pretendieron edificar ninguna memoria que no tuviera ese registro-recuerdo-revelación de un paso de poesía que derribaba las ciudades del pánico, a saber las de Autoridad, Libro y Literatura. Una ética brillante es la amistad y por eso hoy hacemos un festival alienígena (de nacimiento subterráneo), para poner la palabra poema a un sustrato, ésa es la investigación emprendida por un grupo de niños toscos poetas, artistas de la desesperación en el 2008, (año del primer festival subterráneo en la Ciudad de México[1]) y encontrar en la necesidad más necesidad, un perseverar haciendo para quitarse la tristeza que nos produce el código “escritor para la literatura”, a como lo vemos ahora la poesía sigue asfixiándose, entonces cuál es sino esta necesidad de impactarse con la diferencia, la bella ilegalidad de decir que somos una nube de adictos que quieren ser alquimistas y contagiar una epidemia llamada enfermedad de la crisis de la literatura mexicana.
Entonces como ahora no conquistamos ningún espacio, no mandamos ningún astronauta en camino de poner una bandera para la literatura, sino que nos nutrimos y hubo que contender por la propia ficción, filosofía y festejos con que tallamos escritura, para hacer algo personalísimo también, y entonces alquimia, una simbiogénesis, un organismo plebeyo nacido de una nueva lengua en la naturaleza, donde los libros son simbiontes de cuerpos visuales, musicales, verbales!. La tradición como la evolución sigue apegada a la ortodoxia, por entender como un cambio en literatura la constante mutación y revolución de las formas y no intuyen que la evolución misma a la que nos dirigimos es a integrar, hospedar las palabras a un órgano quimera, esta evolución es la que llamamos a tener un destino alienígena: Bosque de Mineral El Chico, Casa del Poeta en DF y de Ciudad Neza, Pirámide de Santa Cecilia, Centro Cultural Universitario del Chopo, Colegio de Ciencias y Humanidades, Pulquería de las licuadoras, Basurero de Chalco, Bahía de Navachiste, Laguna de Bacalar, ¿sino para qué hacer un festival en lugares tan disímiles, remotos y a veces sórdidos? Ir a donde ya no vamos, encontrar donde ya no encontramos lugares, personas, ánimos, ahí están sembrados los lenguajes subterráneos, creciendo como un enigma político, económico y comunicativo, porque y si resultase que la poesía tiene la intención de llevarnos a este nuevo órgano, ojo, oído, contorno de algo que quedó tecnológicamente suspendido, algo que nos está esperando, entonces para qué queremos un festival de la poesía que salga en los diarios sin salir a los barrios de la mente.
Queremos una liberación de la complejidad del espacio, las secuelas de una vida[2].
Este año, 2014, terminará el último festival subterráneo y vamos dándonos a entender que un festival de literatura, música, arte y ciencia, será el guión de una película (con locaciones y actores que se incitan) donde no perdemos la poesía, la ganamos: Los Simbiontes.

Yax kin Melchy




[1] Para consultar imágenes y algunos videos puede accederse a http://festivalsubterraneo2010.blogspot.mx/ , http://festivalsubterraneo2012.blogspot.mx/
[2] El cerebro ha rebasado a los que se definen, con alegría y fiesta el lenguaje ha rebalsado la literatura, solo el mercado sigue insistiendo en el ser…
*Texto de próxima aparición en la Radiador Magazine