ayer era un niño mucho más triste, dejarás de escribir y vivirás como el agua sobre el agua y como el aire sobre el aire y como la tierra sobre la tierra como la desaparición que destruyó cuanto pudo

el vacío no existe para los huesos en el espacio
mi cadáver que gira alrededor de la luna
cuando la muerte
cuando la muerte
me tome del cráneo
y me lo arranque
cuando la muerte
cuando los muertos
se diviertan con mi sangre
y borren pedazos de mis recuerdos comiéndoselos poco a poco
cuando los muertos me canten las canciones del firmamento mientras dejo de recordar la tierra
mientras los muertos me tiñen de negro y veo todos los colores
mientras los muertos me hinchan el corazón con una serpiente adentro
mientras los muertos salen y entran de mis poros
mientras los muertos se arrebatan
y tengo que nadar hacia los sueños
mientras los muertos nacen como moscas
y yo estoy yendo hacia el infinito de la probabilidad.